fotékrites

photographies pré-scriptrices et leurs écrits

les tuiles oscillent aussi

Les stalagtites m’ont crevé les yeux comme des pics à mémorisation : dans sa chute le huitième ciel a laissé pour témoignage, en creux, dans la voute qui résiste, les mocarabes qui me blessent le voir.

Dans les cours intérieures, j’ai l’œil éclaboussé de bassins. Patio de los Arrayanes. Vestige ondulatoire, par le soleil qui fond la brique sur l’eau négative ! Les tuiles oscillent et les créneaux baissent la garde. J’ai pris la Tour des Comares, la plus haute de l’enceinte ! J’ai pris l’imprenable Alhambra !

Grenade, Espagne, 2014.

l'imaginaire et le croisillon

Une ville en laiton. Les croisillons allègent le pont tout en l’armant de tendons bien rivetés. Cette image n’est que trop géométrique : elle m’empêche l’envol imaginaire, la faute aux légers cr-oisillons croicroi-croacroa-zillons, peut-être ?

Nashville, Etats-Unis, 2015

suicide, 16ème étage

Les gratte-ciels devraient fondre au Soleil. Car il a, le Soleil, la puissance de pyramidaliser les rectangles qui ne sont même pas triangles. Car il est le vecteur des coups de mémoires, des vestiges. Car il recueille Kephren naguère et la caracole à Philly 2016. Je ne pharaone pas, je les vois tous derrière leur store, à tous les étages, s’affairer dans leur tombe. L’Iphone-amulette. L’Imac et les courbes. Le tableur excel. On meurt entouré de ces objets-là, dans ces pyramides-là.

C’est la première tour-cimetière au monde. Il n’y avait plus de place pour enterrer les gens. On allait raser cette tour.

Pékube y était né. Il s’est suicidé dans la Tour. Pas de la Tour. On ne peut en sauter, les fenêtres y sont scellées. Il s’est suicidé. Des amis, la famille, est venue déposer des gerbes. L’ancien appartement qu’il habitait a été envahi de fleurs, de couleurs fraiches comme il n’y en avait plus depuis que les habitants avaient été chassés.

On voulait construire plus haut. Raser pour construire plus haut encore. Ils ont pensé aux cimetières. C’est toujours le cauchemar des promoteurs. Le cimetière. Alors la sœur est venu déposer le cercueil de son frère la-dedans. Elle s’est suicidée et elle a demandé qu’on dispose pareillement de sa dépouille. Qu’on l’installe dans cette Tour que des promoteurs avaient fait vider pour la détruire et en construire une trois fois trismégiste plus grande en lieu et place de celle-ci. Qu’on lui trouve un appartement abandonné, peut-être sur le même pallier que l’appartement dans lequel son frère s’est suicidé et où elle a planté sa tombe.

Les anciens habitants ont tous pris leur vie et se sont fait déposer dans leur ancien appartement. Il en arrivait tous les jours des convois, des dizaines. Les autorités laissaient faire. On n’arrêtait pas un convoi funèbre dans ce pays-là. Sa priorité sur les autres automobilistes allait jusqu’au point qu’il était toujours accompagné par une voiture de police. A la fin, les habitants avaient retrouvé leur demeure. C’était leur pyramide. Les familles payaient pour maintenir l’air conditionné. Elles avaient le droit de venir se recueillir dans l’appartement du défunt. Y placer des offrandes.

Depuis la décision 2046.1 du 29 février 2021, le site est inscrit au Patrimoine Mondial de l’Unesco.

Philadelphie, Etats-Unis, 2016.

l'église sur l'eau

Dernier soupir.

Souvent, pour éviter le bougé, il faut retenir sa respiration juste avant de déclencher. Ces images au bord du flou sont de petites morts.

Contre la pierre froide et dure le front le menton.
Je passe l’oeil à la Casanova. Un apparent bro’ de la fornication multiple.
Cela nous pose comme un masque dont la forme est difficile à appréhender du nez, de l’os zygomatique et du temporal. La pierre ne s’effrite pas. La peau s’écorche.

Nous crions mais ils ne nous entendent pas. San Giorgio Maggiore n’entend que le cri des flots.

Il faut comprendre cela pour comprendre la magie de Venise: que les églises se penchent au bord de l’eau. C’est impensable. On enjambe l’écart ballottant entre la barque et la pierre, et l’on se trouve au pied de l’église. Sa frontalité de géante se tient au bord. On ne peut pas reculer d’un pas; c’est la noyade. Il faut entrer, nécessairement. Se convertir. Devenir nécessairement chrétien: de culture chrétienne. Défendre sa millénarité. Perpétuer de ses goûts ses esthétiques.

Pont des soupirs. Venise. 2019.

Vu, revu, bons baisers de.

L’image carte postale, il ne faut pas l’abandonner au banalement beau. La poésie est un agrandissement, un approfondissement, un enrichissement, mais elle supporte souvent mal le haut lieu du tourisme de masse. Les poètes d'aujourd'hui fuient la Tour Eiffel, pour des tours sans nom, disgracieuses, abandonnées, ils fuient la Place Saint-Marc pour des placettes où plus personne ne se déplace. C’est jadis, hier encore, dans les pages jaunies de vieux livres qu’on peut lire des étonnements montmartrois, l’émerveillement du Louvre. Mais aujourd'hui l’imaginaire a cessé de convoler dans les jupes de ces lieux. Il ne faut jamais oublier de retrouver le premier regard, avant l’abordage des croisières ou l’ouverture des métros. Il ne faut pas non plus oublier de les regarder, eux.

dans l'eau du passage vertical

Si les oiseaux de métal réchappent à l'effondrement des gratte-ciels. Pencher la tête dans le firmament regarder dedans le murmure d’un passage : c’est l’oiseau qui remonte en surface nager sur le dos des dernières queues de comètes.

La poésie n’est pas communicable.

Comcast Building, NY city, mai 2019.

exactement à la béance, avant le cri de l'espace

Le ciel ne commence pas à l’horizon. Célestement, je me place à ma place. Au lieu de mon lieu. Demandez au ciel s’il change, lui. Quelle importance, je le reflète. Je suis le ciel car je suis la fenêtre-miroir, la vitre sans tain. Mes lignes sobres, épurées, je les mets au service du ciel, je le mime, je le suis. J’ai la mémoire dans le miroir. De ceux qui ne s’attendaient pas à mourir. Leur surprise écarquillée défile dans le chaud soudain d’un heurt. Les bouches bées muettes de n’avoir pas eu le temps de crier et les bouches béantes des hurlements qui voient la mort venir, se suivent, en rang par deux. Sinon, j’enregistre les nuages, ces signaux de l’humeur. Les vols d’avions et d’oiseaux. Je suis exactement là où je dois être, à l’exact surface du miroir, mêlant en une même coordonnée l’image et l’image, là où l’on ne sait plus qui de qui.

Four World Trade Center. Date introuvable.

Laisser faire. Laisser être. Je ne parviens même pas à publier une photo seule de mots, seule de commentaire. Je ne montre que des photos écrites. Comme si toutes les photographies que je prenais avaient un manque à être, qu’elles ne pourraient pas même récupérer d’un être-au-monde, parmi d’autres comme elles, dans un lieu d'être qui leur est dédié, un lieu d’élection, qui a fait ses preuves et a longtemps révélé, l’album.
Je fais des photos dégrafées, nues de graphie, incapables de donner à lire et à voir d'elles-mêmes et d’elles ensemble organisées en collectif dans l’album. Elles ont donc, essentiellement, un double manque à être. Comment puis-je me débrouiller pour prendre des photos si pauvres ontologiquement?

Le soleil se prend dans les fenêtres. Dans le crépuscule, la maison seule face à l'océan face au soleil crevé. Elle n’est plus rien qu’une braise qui va s'éteindre dans la nuit. Tous les soirs de grand beau, ceux qui y vivent y brûlent, mais le lendemain, phénix des grandes eaux et des îles supra-occidentales qui se couchent au bord du soleil du soir.

Cinématiques. Instructions pour l'arbre roi, court-métrage

péKube
artiste multimodal

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